Вот хотела сказку написать. Про Сквозняк. А сказка не получилась. Уж очень сквозняк однообразен, никак не смогла придумать с ним сказочной истории. Написала, что написалось, да так и не решила для себя, про ветер ли писала, про людей?

 Ветра, как люди, все разные, и это не зависит от сторон света, откуда они прилетят, ведь и северный холодный ветер может быть мудрым, несущим долгожданную прохладу знойным  летом.

Ветра бывают добрыми и не очень, иной бьется  в стекла домов и завывает печальную песню, словно напившийся с горя человек, бывает добрый ветер, как в Мери Поппинс, ветер перемен, когда навевает надежду на лучшее, бывает ветерок шаловливый, который заставляет придерживать платье, ласковый, нашептывающий о любви, шевеля  кудряшками. А бывает  ворчливый, плюющийся в лицо дождем или снегом, словно сердитый на молодежь старикан, обзывающий  разгулявшуюся молодежную  компанию.

Есть ветра, в которых слышится музыка, звон колоколов — это чистые ветра, которые зовут прогуляться и поразмышлять...

Бывают ветра, которые выстраивают облака в картины, некоторые умеют даже расшифровывать их значения, как послания с Неба.

У ветров много имен – Борей, Сиверко, Сирокко, Бриз…  Но есть один ветер, он особенный, не такой, как остальные. Его почти все сторонятся, не любят. И зовут его Сквозняк.   В Сквозняк может превратиться любой весенний и летний ветер. Он врывается в  дома, где окна, как души у некоторых людей  – нараспашку… Ворвавшись, он может все перевернуть вверх дном,  разбросать по всей комнате листы со стихами, опрокинуть вазу с цветами, а еще он  мастерски хлопает дверьми, да так зло, что двери потом  долго и скрипуче жалуются  друг другу на жестокое обращение. Чтобы избежать с ним встречи надо только одно — не держать все окна открытыми, не доверять и не искушать такой ветер открытостью и беззащитностью. Иначе можно долго болеть после его прилета даже жарким летом. Его кажущаяся прохлада и нежность может обернуться стойким температурным жаром и вконец испорченным отдыхом. И не стоит его звать, он приносит радость лишь на мгновенье, а потом оборачивается большими проблемами.

И сквозняком его называют неспроста, он, словно стрелы, пронзает вас насквозь, а раны потом могут долго не заживать, пока не спрячетесь от него, закрыв и заклеив окна, открывая только маленькую форточку, чтобы послушать, как он ведет себя за окном, не чувствуя прежней открытости.

Пролетев сквозь Вас, он будет искать следующее открытое окно, куда устремляется с новым рвением, а может влететь и сразу в несколько распахнутых окон, сметая все на своем пути.

А к чему  это я? А к тому, что бывают не только ветра, но и люди- сквозняки, после их вторжения все переворачивается вверх дном, а потом они исчезают так же, как и пришли – внезапно, стоит только распахнуть им душу. И сказка моя не получилась именно потому, что сквозняковая тема меня волнует. Не сказочная

А Вам попадались на пути такие люди?